# На платформе

Леонид Александрович Ашкинази

На платформе


Когда мерзнешь, мысли почему-то становятся короткими. Темно. На

платформе - лишь отдельные светлые круги под фонарями. Проходят

две электрички - обе из Москвы. Народ бурчит. Третья - к Москве,

но не останавливается. В народном бурчании начинают

проскальзывать злобные нотки. Четвертая - от Москвы. Ну

естественно. Пауза. Свет от Москвы. Да-а... Странно - свет как-то

сбоку. Там, правда, есть еще один путь, третий, но никогда не

видел, чтобы... Свет приближается. По третьему пути идет что-то

странное. Не дальнего следования - медленнее. Платформа дрожит.

Это приближается... это вообще не поезд. Это один локомотив.

Однако... такого я никогда не видел! Ну здоров! До него двадцать

метров, а кажется, что пахнуло горячим металлом и маслом.

Здоровенный локомотив, сотрясая платформу, идет мимо людей,

застывших в ожидании поезда... Лампы дрожат, все вибрирует.


Он проходит мимо нас. Сейчас он скроется в ночи.


Впереди себя он несет километровый сноп света. Что он видит в

нем? Пустые рельсы, пожухлую осеннюю траву. На платформе холодно.

Впереди него, наверное, тоже холодно. И вдобавок - пусто. Час или

день назад он тянул за собой состав. Вагоны или цистерны, десятки

их, с людьми или грузом, они знали - впереди них локомотив. Он

знал, куда и зачем двигает их. А сейчас? Он уходит в ночь, один,

сотрясая землю и платформы. Пахнет горячим металлом, а впереди -

стылая пустота, ночь с заиндевевшей травой. Я смотрю ему вслед и

надеюсь, что где-то там впереди его ждут вагоны и цистерны, его

ждут составы, которые он поведет.


Когда мы будем уходить в ночь одни, неся впереди себя сноп света,

уходить, прощаясь с этим миром, подумает ли кто-то о нас?

Проводит ли нас кто-нибудь в последний путь мыслью, что, может

быть, нас ждут еще составы, которые мы поведем?