# Кошмарный сон

Леонид Александрович Ашкинази

Кошмарный сон


Есть у писателей такой способ нас пугать -- расскажут какую-то дребедень, которая им, писателям, страшной кажется, а потом, в конце -- "ха-ха-ха, это сон был". Так я вас, писатели, разочарую. Простого современного человека, который иногда в разные источники информации заглядывает, его вам, писателям, напугать? -- кишка тонка. Тонка до непроходимости. То есть я хотел сказать -- до невозможности. Причем тут человеку даже особо за объективностью, да неподцензурностью охотиться не надо. Потому что жизнь, она сама по себе страшна с таким запасом... Задубел человек. Особенно в некоторых странах. К тому же учтите -- многие средства массовой информации, особенно самые массовые, которые как раз массе соответствующие места и массируют, так те метод страшилок и сами на вооружение взяли. На вооружение в необъявленной войне с остатками мозгов у людей. Ну, так я не хочу с вами, властителями дум, инженерами душонок и ассенизаторами массового сознания, конкурировать. Я сразу скажу -- это сон был. И проснулся я не в холодном поту, а с таким ощущением, что сделал -- честное-расчестное слово -- сделал нечто странное, а для меня вообще небывалое. То есть сделанное первый раз в жизни, и, как говорится, "хотелось бы верить" -- последний раз. Я вылез из кровати и не пошел пописать, а потом к холодильнику -- раз уж ночью проснулся, не пропадать же добру, -- а пошел в ванную и почистил зубы.


Хотя, конечно, надо было не зубы чистить, а нос мыть. Потому что из того сна запах за мной в явь последовал. Не понимаю, как. Наверное, это что-то вообще не с носом, а мозгами -- когда во сне знаешь, какой запах.


Что лично меня больше всего и удивило. Не, не ночью, а утром, когда я того, навстречу новому дню со своим обычным идиотским кукареку встрепенулся. Ночью я вообще ничего не соображаю. Кроме дороги... ну, раз уж проснулся. Хорошо, что свет в холодильнике сам включается.


А приснилось мне, что сидит за столом Конструктор Вселенной, да пригорюнившись. Что, вообще-то говоря -- во сне я откуда-то и это знаю -- для него ситуация довольно обыденная и даже обынощная. Потому что ученые в его НИИ и инженеры в его КБ миллиардный примерно раз объяснили ему, что без свободы воли к счастью дороги нет. А он им миллиардный примерно раз ответствует -- а при наличии этой самой, не к столу будь сказано, сами видите, что они там, внизу, вытворяют.


Кстати, есть ли она, дорога к счастью, при наличии свободы воли, его ученые и, в натуре, его инженеры -- они вообще не знают, а еще вообщее не знают, пойдут ли по ней конкретно эти конкретные подопытные. Не знают ученые, не знают инженеры, и даже рабочие в его цехах этого не знают, но скромно об этом молчат, творцы миров...


И сидят напротив него три ангелочка, нежные и чистенькие, два мальчика и девочка. И хоть вообще-то за каждым из мальчиков по 137 гигаджоулей в импульсе при скважности 137 на любой частоте, а за этой, розовенькой и воздушной, что в середине ерзает, вообще столько, до скольки я не считаю, но смотрят они на Конструктора, прижав от любви и страха ушки, прям как мышки белые.


А Конструктор Вселенной и говорит им, что хоть самую малость, и то соблюдать эти, в чашке Петри 6400 км радиусом, не могут. Сказал же я им, не сотвори себе кумира, а они что делают? Весь свой мир портретами увешали, и добро бы своими кумирами, рок-музыкантами, да артистами, это еще молодежи, особенно девицам (та, что в середине, краснеет) простить можно, так они вообще выдуманными персонажами, иконами несуществующего стены украшают...


Тут один из ангелочков, который слева, не удерживается и пытается в защиту тех вероучений, где нет икон, выступить, да нарывается на такую тираду, что половина слов даже во сне запипикана оказывается... Странно -- думаю я во сне -- почему это так во сне и почему это меня не удивляет... чудны дела твои, Конструктор...


А он тем временем горестно и саркастически объясняет, что некоторые из тех, кто икон не малюет, так те статуи воздвигают, сложив под себя ножки их кумир восседает со счастливой в никуда улыбкой, а те, кто ни иконы, ни статуи, так те вообще убийство в доблесть возвели, и не ради идеи даже, а ради личного небудущего наслаждения, самообманщики глупые и гнусные!


Тут другой ангелочек, который справа, робко ротик открывает и предлагает попробовать отучить людишек для начала от почитания портретов и статуй хотя бы политиков, может быть, такой терапевтической мерой -- чтобы портрет политика с каждого, который на него с почтением посмотрит или, скажем, сфотографирует, так чтобы портрет с него банковского счета дневной прожиточный минимум автоматически снимал и его немедля во всеуслышание в радиусе пяти метров информировал.


И тут до меня прямо там во сне и доходит, почему мне весь этот бред снится -- да потому, что я вчера в метро человека ждал, на станции Октябрьская-кольцевая в тупике, так портрет Володи, который заложников велел брать и стрелять, а еще проституток и кулаков убивать в массовом порядке -- выражение-то какое мерзкое, если вдуматься -- призывал, а на его фоне стада туристов как на конвейере фотались... ой, блин, нельзя было рядом с портретами политиков сидеть и вдобавок на это смотреть...


Нет -- отвечает Конструктор -- не проймет это их, задубели они. Я иначе сделаю -- молвит он -- да таким спокойным голосом, что эти трое в скамью вжимаются и будь их воля, просочились бы они сквозь нее -- завтра утром... завтра, значит утром... завтра, как проснутся они... на месте каждого портрета политика, что на стене висит, будет висеть труп его.


И после паузы добавляет -- с положенными пятнами, да с запашком недельным.


Вот поэтому я даже к холодильнику не сразу пошел. Что -- не знаю, как для вас, а для меня -- очень странный поступок.